Утлый «Титаник» выводишь с верфи,
Дуешь на воду, на спирт, на угли.
Крепко сжимаешь купон на счастье
И непогашенный флаер в рай.
Лучше уж жить по законам Мерфи,
Чем выживать по закону джунглей –
Злобой давясь, разрывать на части
Ближних, глаголящих про мораль.
Мыкаешь вечности третьим лишним –
Ищущий шпунтика мелкий винтик.
Лепший твой кореш двуликий Яндекс
Не сбережёт от тоски и бед.
Лучше уж верить в Христа и Кришну,
Чем демо-гогам любых политик,
Чтобы их новый крутой порядок
Не поломал никому хребет.
Пусть над тобою смеются едко
И по весне подрезают крылья.
Пусть под собою соломку стелет
Каждый, кто совести не имёт.
Лучше уж сеять овёс и редьку,
Чем насаждать мирумир насильно.
Было бы только побольше денег,
Домик в деревне и пулемёт.
08.08.14.
Подавали - брала...
Алта Белая
Подавали – брала, не побрезгав,
то веселье с чужого плеча,
то весну да любовь в перелеске,
то вины расписную печаль,
аки торбу – носилась и дула
в чей-то пьяный прокуренный ус…
…вечер выдался волглый и снулый,
удавиться б на леске от бус,
только вспомнилась эта чумная
с воспалённой от счастья душой –
я лечила её,
я-то знаю:
это мой болевой корешок,
это я раскрывала ладони,
чтоб дающие были добры…
…утро мудрость тоскою нагонит,
разлохматив седые вихры
мне, окукленной в бабушку-тётку,
и пристроит под свой балдахин,
где с щедрот развесёлым и кротким
подают пятачками – стихи...
Август
Элла Крылова
1.
Да, творчество, да, чудотворство, да.
Порою исповедь, порой - притворство.
Креплёная кастальская вода.
Краплёная багровым чем-то верстка.
Заплакана тетрадь, глаза сухи.
В колодках рифм бредет душа-голуба.
Я не для славы бормочу стихи -
я смерти заговариваю зубы.
Как будто стоит только замолчать -
и голова по доскам эшафота
покатится - беззвучным ртом кричать
и на пере соперника торчать
цитатою... Паршивая работа.
2.
Грубым временем правит маммона.
Вороватые варвары врут
с чёрных кафедр, с трибун и с амвона.
Но не тщетен возвышенный труд,
ведь по-прежнему море глубоко
и по-прежнему девственен лес,-
акварельная музыка Блока
с августовских сияет небес.
Что он делал здесь, ангел Господний? -
чистоту расточая, зачах...
Не к добру так обильны сегодня
слёзы на поминальных свечах.
3.
Талант - ущерб стареющей луны.
Мы все идём на убыль, рождены
для полноты, но бредим мелочами.
Бренчим неподходящими ключами
у райских врат. Не заперты врата.
Но заперты умы, сердца, уста
многоглаголаньем велеречивым.
Мы, следствия, прикованы к причинам,
как чёрные невольники. Нет, мы
свободы дети! Мы идём из тьмы
на свет! Но так отвыкли мы от света,
что карой кажется нам милость эта.
Нам благодать - как молнии удар.
И как принять бесценный Божий дар -
ущербности благое восполненье -
дар чуткий состраданья и прощенья?
4.
Вплетаясь в дум моих ночную вязь,
какая-то бессонная ворона
бормочет, как поэт, самовлюблённо,
на шаткую антенну взгромоздясь.
Поэт - Нарцисс, весь мир ему - зерцало
озёрной глади, и, склонясь к нему,
себе он кланяется одному,
как божеству, дающему начало
всему, досель не бывшему. Как знать,
а вдруг он прав? Но честно, между нами:
как страшно жить - не передать словами,
как сладко жить - словами не сказать.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
