Ты победил — я стала песней тростника,
я стала мелосом, я стала чистым звуком.
Но как бы нежно ни держали флейту руки,
тепла сильнее неизбывная тоска.
Вот потому-то каждый поцелуй
твоих горячих губ оплачен плачем.
Старик-мужчина-тонкий гибкий мальчик,
ты знаешь сам, что мне не петь иначе,
как ты над непокорной ни колдуй.
Как ни вдыхай, душа моя не здесь,
и трубки тростника не стали телом.
Пусть был ты — страсть, но не тобой горела
когда-то я.
Тоскуй теперь и грезь
в своем существовании посмертном,
целуй панфлейту в жадный ждущий рот —
прольётся лишь тягучей песни мёд,
и вновь печаль над миром потечёт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
