У того, другого - горячий плов, пирожки с капустой, носки, мезим.
У тебя - слова золотых костров поджигали боль косолапых зим.
Я сбегала в детстве в сухой чабрец, в беззаботный летний собачий лай, променяв рассказ о Макар-Чудре и урок физры на июльский рай. Мне ворчала бабка: "В огне гореть. как ее - в гиене...едрить твою!"
...у тебя в ладонях - янтарь и медь. У него - чабрец, вороной июль.
Ты сдирал замазку с оконных рам. Краска - на пол. В крик: "Говорят, лети!" На моей щеке некрасивый шрам, не хочу второго - а ну, пусти! Да пошел ты, сволочь...икринки звезд? Ты разводишь рыбок? Вот сам и...хлесь! С высоты швыряла оконный гвоздь, хоть была ничтожна такая месть. На икринках надписи: лещ, кета, Азазелло, Маугли, кенгуру...
...а другой не учит меня летать. Он боится. Думает - я умру.
А другой - знаком до корней волос, до неровной родинки на плече, до проталин, стариц, ночных берез.
Ты - не мой. Наверно, всегда ничей.
Не поставишь парус, не дашь весло. Покаталась? Хватит, давай слезай. Одного хотела (уже прошло) - чтоб у сына были твои глаза.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
