Окно открыто в осень, Душа открыта в небо. Никто меня не спросит: «Эй, птица, может хлеба?»
Тоска. Намокли крылья. И на душе остуда. Сбежать что ль мне отсюда И стать небесной пылью...
Пускай летят бесстрашно Снега на то, что было, На братские могилы Стихов моих вчерашних.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.