прошлый песок умощен гильзами мёртвых ос.
эхо к молитвам глухо, только печаль – светла.
небо тугое брюхо чешет о купола.
треснула снов копилка. ночью нехорошо:
водишь, как Тыко Вылка, белым карандашом –
правишь стихи и беды в чёрствых черновиках.
сытому самоеду к боли не привыкать.
глядя на свежий ветер, гладишь свою вину.
ту, что уходит третьей, более не вернуть.
не прогорят поленья, вынутые из глаз…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
