Хочу поделиться с вами своей находкой. Сегодня дочь "запостила" на др сайте стих,который поразил меня своей глубиной. Я кинулась искать автора. Нашла. Просто выпала на какое-то время из жизни. Над некоторыми стихами плакала,некоторым смеялась как друзьям, а какие-то заставили задуматься.
Наша современница, Махова Мария ("Маха") живет в городе Иваново. В 1988 г. закончила МГИК, театральный режисер. Пишет песни. Исполняет вместе с мужем Михаилом Малыгиным. Вот не многое,что смогла найти. А вот её стихи. Несколько из них. Это не лучшие просто выбрала несколько. Кажется в её творчестве каждый найдёт что-то для себя.
мама смотрит Парад Победы
Вот и май пришёл незаметно.
Скоро лето по всем подсчётам.
Мама смотрит Парад Победы.
Улыбается самолётам.
Мама смотрит, как смотрят дети
на салюты и на парады.
Вспоминает: ей было девять.
Диктор, радио, сорок пятый.
Солнце прыгает, будто мячик,
вверх подброшенный, яркий, новый.
Коммуналка. Танцуют. Плачут.
Обнимаются, плачут снова.
И бегут по пролётам узким
вниз, по лестнице, прямо к солнцу…
И никто ещё не вернулся,
а, возможно, и не вернётся,
но не нужно сейчас об этом,
но об этом сейчас не надо…
Мама смотрит Парад Победы.
Мама мысленно в сорок пятом.
она не вернётся
И даже когда застучит в груди, когда вдруг внутри закрутит,
она не вернётся к тебе, не жди, такого уже не будет.
Ты видишь другое совсем кино, придумав свои сюжеты,
да нет, всех простила она давно, и дело совсем не в этом.
Забыто, размыто как дым, вода, по правилам — стыло, тало.
О, если бы ты к ней пришёл тогда, когда она подыхала,
когда она, скорчившись и дрожа, тряслась на больничной койке,
и каждое слово острей ножа врезалось в её подкорку,
когда добивал её каждый бред, гоняясь за ней по следу,
когда выходила она на свет, пугаясь и тьмы, и света,
когда невозможно унять пожар, и трудно понять, кто рядом…
А мог бы держать её, удержать, как было давно когда-то,
как было давно, до разлук и слёз, и так и осталось где-то,
когда ты её из роддома нёс в большом одеяле с лентой,
когда ты качал её, напевал, и ей говорил тихонько
понятные только вам с ней слова, понятные вам, и только,
когда ты её выносил во двор — всё кажется, что недавно —
она это помнила до сих пор, но как-то совсем туманно,
но больше запомнилось: тень в окне, всё глуше шаги, всё дальше,
а далее — прочерк, и снег, и снег, и холод сквозной, звенящий.
человек человеку
- Человек человеку бред, темнота и ад, -
он сказал, - оглянись вокруг, если мне не веришь.
- Нет, - кричу, - человек человеку - сад!
Человек человеку кит, океан и берег!
Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
- То блестят ножи – человек человеку нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.
Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощенье.
Волк не может без стаи – покинувший стаю волк –
это бомж, это тень, он никто никому - кочевник.
Мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло.
Мы разбитые зеркала и маршрут короткий.
- Нет, - кричу, - мы друг другу движенье, полёт, крыло!
И плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..
Даже если вот так – на грани и через боль,
даже если ушёл на дно, где темно и немо -
всё равно, навсегда – человек человеку – Бог.
Через смерть, через ад – человек человеку – небо.
мама и рай
Мама мне говорит: — Я увидела сверху рай.
Там холмы и река течёт, умирать не страшно.
Отвечаю я маме: — Не надо, не умирай.
Я не знаю про рай, но, наверно, он свой у каждого.
Лично мне бы и там хотелось увидеть снег.
Как блестит он на солнце, падая ниоткуда.
Мама тихо вздыхает: — Мне жаль, но там снега нет.
Да и солнца там тоже нет, хоть светло, как утром.
— Это грустно, что там нет осени, наших зим.
Говорят, там другое время, другие краски.
Я веду её под руку медленно в магазин.
Нынче скользко и ей одной выходить опасно.
— Там есть ангелы… Хочешь, думай, что это сон —
мы летели звездою белой под небом тёмным.
Но я помню детали и помню подробно всё.
Так во сне не бывает, я сны никогда не помню.
И ещё — там при деле все, и такой покой,
будто каждый там что-то понял и что-то знает…
Я держу её за руку, мама идёт за мной,
рассуждая про рай и немножечко отставая.
А дорогу метелью утренней замело,
мы идём осторожно, след оставляя свежий —
то ли ангела я веду за его крыло,
то ли ангел меня ведёт по дороге снежной.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
