Молила: — Рано, погоди! Луна катилась ей навстречу — Через пчелиные дожди, Сметая жалящие речи
С дороги, и — входила в грудь, Как будто в сливочное масло. А сердце вспыхивало, гасло. — Потом, потом когда-нибудь…
Молила: — Рано, не тревожь! Когда, дрожа от нетерпенья, Луна вытаскивала нож, Застрявший в солнечном сплетенье.
И вместо крови лился мёд — Цветочный, липовый, гречишный. Он пил, смущаясь, как мальчишка, И тихо спрашивал: — Умрёт?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
