Поэзия как данностьВ тысячный раз переживая, пережевывала и силилась проглотить своё поэтство за чтением статьи Б. Кутенкова «О сущности поэзии 3» в журнале literratura.org. С детства веря в собственную обычность и слушая, как окружающие мягко, ласково, но отчего-то обидно говорят, какая ты все же не такая, нехотя съезжаешь с прямого и железного пути вбок, где ржавеют многие и многие. И тебя подталкивают туда твои любимые и близкие. Борис вот пишет о «тоске по обыденности», поэта и его стремлении «убежать в ареал внешнего благополучия». Действительно, эти качели жизнь–не жизнь, укачивают и не дают опомниться, что важно. На трезвую голову не сочиняется. Плохо, что обыкновенность не стоит жизни, но искусство загоняет в подвал подсознания. Мало кому удается пробиться, напротив, к свету и из чердачного окна увидеть, как далеко земля и как все это далёкое, в целом, несущественно. Слава Моцартам! Делают вид, что обыденность их не стоит, а сами как бы тоскуют по ней… Наверное. Пыталась не однажды приобщиться, но не идет – говорить неохота, слушать скучно. Расфокусируя глаз, отрывая его от плоскости жизни, как раз и начинаешь видеть весь объем и глубину, малозаметную. Найдешь время, найдешь для себя удобную кочку, и можно сочинять. Сосредоточенность это ключ к творчеству, но её нужно себе позволить. Мы, конечно, роскошествуем, пируем так, как хотели бы все, если бы попробовали. Но людей затягивает в банальность заблуждение, что они должны жить всерьез. Если бы Бога слушались, не удумали бы такого... В каждом луч и в каждом Творец, способный на всё. А мера таланта зависит от близости к Нему, от тонкости настройки. И сосредоточенности. Анализ и осознание резко неадекватны поэтическому состоянию. Поэтому читаешь стихи Цветаевой, к примеру, и видишь, насколько она неравна себе в прозе. В стихах слышно страшное шевеление зверя, в прозе она – логик и аналитик. Ее ум не касается стихов. Ну, только вскользь. Думаю, счастье творчества сильно перевешивает остальные счастья – оно имманентно и независимо, вечно. Но держать такое напряжение мало кому под силу, и теряют себя рано, и пропадают. Отдохнуть не получается, если ты провод и даже труба. Словопровод. Как ветряк не может остановится, так и ты… мы… В конце концов, творения всегда превосходят реальность, и неумение попасть в этот запредельный мир – страх, несмелость, оглядка. Самые лучшие не колеблются и вступают в этот воздух. Просто потому, что он для них явственнее остального, у них такая длина волны: это четче и роднее другого. И плетут свои сети из ничего. Сети для ловли ветра. Настолько эти построения превосходят жизнь, что являются сверхжизнью, вместо которой ничего не мило. Попробуйте закрыть рот тому, у кого есть голос… Иначе зачем он? Главное – не пытаться быть «нормальным», потому что эту норму придумали люди. Для Бога нет пределов. Мне жалко только, что самокопание приводит некоторых к нелепым мыслям о собственной никчемности. Поверьте, вы лучшие из лучших! Только не смотрите вниз, а то голова закружится. © Copyright: Ольга Вирязова, 2014.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
