*** О, эта русская рулетка – Хмельная дикая тоска, Когда стрелять не надо метко, Поскольку дуло – у виска.
Поэты тянутся друг к другу, Как и положено родне. А муза мечется по кругу, Как мотогонщик по стене.
Есть в мире праведные вещи, Когда свободный русский стих По рожам без стесненья хлещет Хмельных создателей своих.
Бледнеют дружеские лица. Гордыня плещет через край… Поэты, как самоубийцы, Не попадут по смерти в рай.
Их круг сжимается всё уже… Но будут и в посмертной мгле Саморасстрелянные души Смущать живущих на земле.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.