Тихой прозой спускается снег
на раскрытую книгу двора.
В этой книге живёт человек,
и сегодня как будто вчера.
В этой книге всё те же мосты,
в этой книге всё те же дома,
но оставь на ней чьи-то следы,
и она превратится в роман.
Пару тонких резных каблучков,
звонким ямбом наполнивших двор -
и пролог для романа готов,
и вечерний пойдёт разговор.
И раскрытая книга двора,
будто строфы, запишет следы.
Ты уже не такой как вчера.
Потому что роман - это ты.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
