••••• Я ловлю мелодию, звучание. Но чтобы это пришло извне, снаружи - нужно сначала услышать что-то в себе. Подобное - к подобному. Получив этот ключ, этот внутренний код, эти звуки внутри себя, - они необъяснимым образом начинают искать созвучие в пространстве. То, что уже во мне должно быть дополнено, оживлено чем-то новым, может быть уже существующим вне меня, где-то ждущим, а может быть вновь рожденным в природе. Стихи, как всё живое, не существуют отдельно от мира, они дышат и питаются новым воздухом. Так, зародыш стиха выбирается из утробы сознания, из скорлупы чего-то личного, проходит сито сегодняшних ощущений, начинает прокладывать свой путь в хрупкие, неосязаемые параллели.
••••• И вот мой набросок из первых слов и ритма начинает свое странствие. Он ищет отражения - в зрительном окружении, визуальных картинках (сиюминутных, и зашитых в нас навсегда), в пережитых ощущениях, воспоминаниях, в давно забытых, не отчетливых образах, в чём-то ещё совсем не познанном... в тайных, загадочных для понимания пределах, которые может достичь мысль, перестав уже, наверно, быть просто мыслью...
••••• Как то, что мы называем мыслью, движется в глубинах подсознания? - если бы знать... Это что-то наше. И не наше. Наверное, это управляется не мозгом, волей или намерением. Это трудно самому, но это не возможно без меня. Я в космосе и космос во мне...
••••• И, конечно же, стих - это ещё и работа ума, упражнение для памяти, проверка для интуиции. Жемчужины не всегда падают в ладонь сразу, но они непременно окажутся в руке после сосредоточенной концентрации на предмете, образе, картинке или теме, которые дороги и которые оставили след в душе. Что должно быть написано - возникнет, появится, выльется. Почему это должно быть сегодня? Колба этого стиха еще наполняется... достаточно еще нескольких важных капель, правильного слова и.....
••••• Так я пишу стихи. А может, и не так... Красивые выдумки? Промолчу... А может быть я пишу в душном вагоне метро, спасая планшет от чьих-то локтей, сожалея о таких коротких перегонах межу станциями, цепляясь за рифму на пересадках...
••••• Лучшее ещё не написано, написанное - уже в прошлом, перед нами огромный мир слов, где слова - лишь форма, лишь выражение чего-то более важного...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
