Иван Алексеевич! Мой любимый...Бунин. Как он прекрасен, точен, полон, как колодец чистейшей холодной воды. Как он тёпл, будто знойный полдень с жужжащими пчелами, полными сладкой ноши. Какой сочный звук его прозы и яркий - поэзии. Я его люблю с глубокого детства, как только смогла взять в руки его книгу.
В горах. И. А. Бунин
Поэзия темна, в словах невыразима:
Как взволновал меня вот этот дикий скат.
Пустой кремнистый дол, загон овечьих стад,
Пастушеский костер и горький запах дыма!
Тревогой странною и радостью томимо,
Мне сердце говорит:" Вернись, вернись назад!"
Дым на меня пахнул, как сладкий аромат,
И с завистью, с тоской, я проезжаю мимо.
Поэзия не в том,совсем не в том, что свет
Поэзией зовет. Она в моем наследстве.
Чем я богаче им, тем больше я поэт.
Я говорю себе, почуяв темный след
Того, что пращур мой воспринял в древнем детстве:
-Нет в мире разных душ и времени в нем нет!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
