Вороны с пьяной хрипотцой
стекают каплями мазута
на вдохновенное лицо
и плечи осени, как будто
она ждала всех этих крыл
освободительную темень...
теряю время, перья, пыл,
всегда не там, всегда не с теми,
ища в бездарных словарях
значенье вздорной хриплой ноты,
но вскрыты вены ноября,
и слышен с птичьего полёта
лишь ветра дробный кровоток
да перебранка рек печали...
я вас люблю уже за то,
что вы меня не замечали,
внимая пению планет
над одиночеством тетради,
где жил мой голос уйму лет...
благословите ж, бога ради,
хотя б сожжением листка,
на грех ли, праведное дело,
когда взлечу – себя искать –
вороной белой!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
