***

Жмутся к своим. В холоде, в печали, в страхе. К своим.

Не к тем, кто светит отдалённым светом недосягаемого великолепия.
Не к тем, кто придуман жаждущими драмы или киношной истории. Не к тем, за кем годами унизительная очередь в надежде встрять между уже отчалившими и ещё не прибывшими.
И не к тем, кто изредка награждает собой, не имея взамен и крупицы тепла.

К тем, кто пошит честными нитками. Кто не только удобен и лубочно хорош, но и поломан долгой болью, и прямо говорит о том, о чём другие молчат, и выдерживает все оттенки своей и чужой обыкновенности.
И кого точно не сломить отчаянной правдой, вскрывающей самые стыдные нарывы.

Припасть. Забыться. Довериться.

И ответить той же возможностью - дать припасть к себе, дать забыться, дать довериться.

Всеми шрамами своего несовершенства. Всей израненностью. Всей печалью. Всей любовью.

Не счесть, наверное, сколько раз я говорила о том, что в настоящем не нужны лучшие.

В настоящем нужны свои.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 15.12.2025. ***
• 14.12.2025. ***
• 13.12.2025. ***
• 08.12.2025. ***
• 04.12.2025. ***