***

Я отнюдь не Тереза, да что там – вообще не мать.
Не могу безвозмездно лелеять и обнимать.
Это в двадцать тире двадцать пять просто так влечет.
А потом даже то, что любовь – все равно расчет.

Ты мне дорог не потому, что ты есть такой.
Я люблю тебя только за собственный свой покой.
И за то, что когда мои слезы бегут ручьем,
обнимаешь и шепчешь: "Вот дура! Ну, ё-моё!"

За слова, что в ответ на мой дикий словесный залп
точно мог бы – ведь знаю, что мог бы... Но не сказал.
Я же не филантроп – я помешанный казначей.
Я любовь продаю за три тысячи... мелочей.

Пять печальных улыбок – из самых последних сил,
сто минут на платформе, еще сорок пять – в такси...
Двадцать пять поцелуев – усыпана вся спина…
Я люблю тебя лишь потому, что за все должна!

Понимаешь, ведь даже хочу я не просто так,
а за то, что горяч, но уверенно держишь такт,
что ты стонешь и терпишь, пока я уже раз пять,
что моя распростертость – не повод меня распять...

Так что знай: если вдруг ты захочешь, чтоб я ушла –
не гони меня ветром, а просто не дай тепла.
У меня же математический склад ума:
если что не сойдется – я сразу уйду сама...

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.01.2023. ***
• 30.01.2023. ***
• 28.01.2023. ***
• 27.01.2023. ***
• 26.01.2023. ***
• 24.01.2023. ***
• 21.01.2023. ***
• 18.01.2023. ***
• 16.01.2023. ***
• 11.01.2023. ***
• 10.01.2023. ***
• 08.01.2023. ***
• 05.01.2023. ***
• 02.01.2023. ***