***

Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится.
И внутри бесконечным эхом - шорох листьев и солнца свет.
Мальчик этот ужасно молод. Не насытиться, не напиться...
И от каждого поцелуя остаётся горящий след.

Мальчик этот - гроза и буря, накрывает девятым валом,
В каждом лёгком солёной пеной и подводным песком засел.
Вынимай из-под рёбер сердце, отдавай ему тут же, даром,
И молись, чтобы твой рассудок, хоть частично, но уцелел.

Падай лбом на сухие руки, на тугую, как сталь, ключицу,
Слушай пульс и считай секунды, чтобы знать, сколько там ещё
Вам осталось до слова "хватит". До попытки разъединиться.
Мальчик этот - лихое пламя: для ударов не хватит щёк.

Ничего у тебя не выходит. Что ни день - то пустая трата.
Дотянуть бы, дожить до встречи. Пусть грохочет в больном виске
Этот голос. Смертельный выстрел. Разорвавшаяся граната.
Ну и пусть. Истекаешь кровью. И болтаешься на волоске.

Он, конечно, почти что космос - невесомость и страх разбиться,
Безупречность и беспардонность. Сводит скулы, слепит глаза.
Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится.
Мальчик этот - такое горе.
Море.
Буря.
Волна.
Гроза..

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.11.2022. ***
• 28.11.2022. ***
• 27.11.2022. ***
• 25.11.2022. ***
• 23.11.2022. ***
• 22.11.2022. ***
• 21.11.2022. ***
• 19.11.2022. ***
• 18.11.2022. ***
• 17.11.2022. ***
• 16.11.2022. ***
• 15.11.2022. ***
• 14.11.2022. ***
• 11.11.2022. ***
• 10.11.2022. ***
• 09.11.2022. ***
• 08.11.2022. ***
• 07.11.2022. ***
• 05.11.2022. ***
• 03.11.2022. ***
• 02.11.2022. ***
• 01.11.2022. ***