Малышка с замашками палача
Протянешь ей палец – откусит руку. Играя. Без умысла. Не со зла.
Легко и небрежно сметает скуку (какая еще бы вот так смогла?)
Чудная, хоть это не сразу видно, и ростом - не выше его плеча.
И кто там считал ее безобидной - малышку с замашками палача?
Она не хранит ни имен, ни отчеств, - к чему эти сложности ангелку?
Глядит, как стекает полынь пророчеств на еле рифмованную строку.
Испей-ка напиток ее особый, по вкусу – как хина, по виду – мед.
И жаркое золото высшей пробы ей под ноги солнце все льет и льет.
И облако, пахнущее ванилью, подстрочники сыплет в ее тетрадь.
А ночью она раскрывает крылья, чтоб звезды упавшие собирать.
Спроси: для чего они? – Не ответит: мол, женщина, значит, уже права…
И, мысли выбрасывая на ветер, все время просеивает слова.
Любому, кто пламя в строке приметил, она предлагает свои миры,
но – слышишь? - шуршит под ногами пепел всех тех, кто всходил на ее костры.
Приникнет и шепчет у изголовья, мол, ты восхитителен, супермен…
А после – рисует картины кровью твоих, по согласию вскрытых, вен.
Она предлагает тебе без визы круизы в безумие с головой.
На грани, по лезвию, дерзкий вызов, и тоже, представь себе, – только твой.
Она научилась входить без стука, под запах дурманящих диких трав.
И тот, кто ее называет сукой – он прав, между прочим. Чертовски прав.
Другие статьи в литературном дневнике:
