Потому что в счастье - страшно...

Почему люди живут с нелюбимыми, когда есть любимые?

Долго живут, тягостно, сжимаясь в тугой комок душой и телом, ожидая новых тычков и подначек...

Обесцененные, запряжённые в упряжку, что на четверых рассчитанная, и везущие её в одиночку, напрягая последние рвущиеся жилы, и лопая вены на ногах и руках...
Уставшие до собачьей обречённой участи...
Обросшие корой смирения, утрамбованные в лёд стабильно принимаемого равнодушия, исколотые змеиным жалом претензий и критики...

Уже и без долгов, потому как вперёд за сто лет расплатились...
И с детьми, у которых своя жизнь на носу...
И без вины, как таковой, потому как виноватым себя чувствуешь там, где тебе душу в блюдечке, а тебе её не надо, нос воротишь...
Тут без блюдечек...
Потому как и от тебя давно нос отворотили...

Везде скользко, везде больно, везде прорехи...

Но - живут...не уходят...

Спрашиваю, а ответ знаю...

Не уходят, потому что любить могут только издалека, выбегая на секунду в счастливую сказку, как в сон новогодний...
Посмотрели и убежали в свои паутиновые чертоги НЕлюбви, в которых сами себя прописали на правах жертвенников пожизненных, позабыв спросить, а в цене ли нынче жертвы у правителей-повелителей, печатью синенькой с ними повязанных...

Вцепились в свои жертвы, как в индульгенции, которыми шустрые служители в средневековье брались грехи отпускать...
Да, не тут любим, но тут живём, не уходим же...
Блюдём устой...
Всё честь по чести, пусть и долги, которые супружеские, лишь гениталиями вместе, а свой заветный 21 грамм души - трусливой бандеролькой через километры в другую постель отослав...

Живут в несчастье, потому что в счастье - страшно...
А вдруг и оно, как золушкина карета после двенадцати до тыквы мутирует?
А вдруг и любимые до нелюбимых мутируют?
А вдруг...вдруг...вдруг???

Я часто вижу людей, которые не заточены ни для того, чтобы самим быть счастливыми, ни для того, чтобы сделать счастливыми кого-то ещё...
Все они одержимы самой ущербной моделью счастья - считать им то, чего надо мучительно добиваться ценой своих жертв и унижений...

И - никуда из этой модели...

Если и доведётся отведать здоровой любви, то не верят...
Вкусно очень, но режим ожидания "побочных эффектов" не отключается...
Ждут отравления здоровым, потому как всю жизнь на просрочке...
Сами мутировали...

Живут...

И никому никогда не сознаются, что привыкли к пинкам, за которые потом маленькая награда, куда больше, чем к щедрому потоку не облагаемой налогами безлимитной нежности...
Боятся они её, нежности этой...
Пусть и заманчива, и притягательна, но...пинки - они сподручнее...
Понятнее, что ли...
Не надо гадать, за что вдруг меня нежностью одаривают, такого плохого...

Они любят издалека, иногда до самой смерти пронеся в своём сердце то, на что так и не решились...

Думали, что сохранили семью...

А на деле - вложились в пепелище с мёртвыми душами, на котором так никто счастливым и не побыл...

Другие статьи в литературном дневнике:

• 27.11.2019. Синеглазому...
• 25.11.2019. Как же боялся, миленький...
• 18.11.2019. А по ночам она превращалась в кошку
• 11.11.2019. Потому что в счастье - страшно...