Порой я вижу, песни измельчали,
и склеены они едва-едва,
бессмысленные песни, как молчанье,
притворно приодетое в слова.
Боюсь, что струны скисли и обвисли,
я петь хочу и мне не утерпеть,
но если в нашей песне нету мысли,
зачем её тогда, скажите, петь?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.