***
***
Игорь Колыма
Ночи зла, уныния и плача...
Дни кликуш в горячечном бреду...
Где ходить отныне, глаз не пряча?
Где не спотыкаться о беду?
Как посредь воронок и расщелин
Всем смертям и войнам вопреки
Вдруг увидеть тропки всепрощенья,
А не только мглу и тупики?
Как, зайдя за все свои надежды,
Вырубив все веры на корню,
Вновь кормить с руки, как было прежде,
Белок, а не ненависть свою?
***
***
Игорь Колыма
И ложится от лампады
Тень забвения на стену.
И доказывать не надо
Жизнь свою, как теорему,
Потому что в ней, как в числах,
Нет уже тобой искомых.
Потому что смерть по смыслу
И по сути - аксиома...
Ни отменишь, ни отринешь,
Ни отсрочишь, ни отмолишь.
Всё доныне и отныне -
Поневоле... Поневоле...
Путь от зыбки до погоста.
Год за годом, век за веком...
Человеком быть не просто -
Проще быть нечеловеком
По натуре, по природе,
По характеру стремлений...
И поэтому уходишь,
Не ища простых решений.
И пока сквозь дым обмана
Различаешь всё же звёзды,
Ничего ещё не рано...
Ничего ещё не поздно...
Слегка о человеке...
Игорь Колыма
Ищут старость года. Пуля ищет висок.
Полководец - победу.
Человек, как вода - утекает в песок,
И... ни тени, ни следа,
Ни ошмётка души... И, всерьёз говоря,
Если чуть покумекать -
Человек поспешил и себя, видно, зря
Окрестил человеком...
*****
Кто таков? Что за сорт? Как его разуметь?
Ведь ни толку в нём нету, ни проку.
Человек - это чёрт, если сзади смотреть.
Человек - это Бог, если сбоку...
Но ни в том, ни в другом ни на дюйм не пророс,
Хоть с обоими схож по приметам...
Кто же спереди он? А вот этот вопрос
Вообще не имеет ответа...
В городке провинциальном...
Игорь Колыма
В городке провинциальном,
Где в честИ - ходьба "под мухой",
А на плешке привокзальной
Несть числа браткам и шлюхам,
Я сижу в пивнушке тесной,
С тёплой вывеской "У друга",
И шмурдяк глотаю местный
Под Высоцкого и Круга.
А в дыму, в сивушной силе
Кто-то яро машет ксивой.
И вокруг меня Россия -
Так красиво некрасива!
Брызжет смехом, плещет водкой,
Ханку жрёт с утра - пораньше.
То залыбится молодкой
И мигнёт набухшим "бланшем"...
То затренькает гитарой,
Но одной струной сфальшивит.
И над всем нависнет карой
Многорукая, как Шива.
Сколько ж судеб тут сгубилось,
Наступив на те же грабли...
Сколько ж здесь не изменилось
И изменится навряд ли...
Тут от края и до края
Перепаханные лица,
И никто не умирает,
Потому что не родится.
А в толпе, в трамвайных давках,
Так же шарят по карманам.
Это ложь, что помер Кафка -
Тут живут в его романах.
В недописанных и чёрных
Под пятой вождя и Бога,
Торопливо и покорно
В гроб ложась до эпилога...
Онкология
Игорь Колыма
Аэропорт, ручная кладь...
Давно уложены манатки...
И остаётся только ждать,
Когда попросят на посадку...,
А там, пронзая эту ночь,
Лететь на юг или на запад.
Отсюда вон. Отсюда прочь
Бежать, как зверь,
На задних лапах...
Ну, вот куда бежать, чудак?
К какому новому почину?
Когда Россия - канцер, рак,
А ты - больной неизлечимо...
Когда, в какой бы ты народ
Ни прорастал нутром и кожей,
Тебя и там он догрызёт,
Твой рак. И косточки обгложет...
И ты за миг, от сих до сих,
Прочтя себя до эпилога,
Сдаёшь билет, берёшь такси
И рвёшь назад, к себе в берлогу.
В своё родное никуда,
Где так же вскоре, может статься,
Тебе опять туда-сюда
То убегать, то возвращаться,
То материться между дел,
Честя себя и в хвост, и в дышло:
- Опять не смог... Не улетел...
- Опять, в который раз, не вышло...
И дальше так же набекрень
Нести себя, бухтя и каясь...
Такая вот, братишка, хрень.
И онкология... такая...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
