они говорили ему сквозь смех:
"разуй свои зенки, бро!
она - "игуана". одна из тех,
чьё кредо, как мир, старо:
лоха обнести поперёк и вдоль,
пока он на ней женат,
а если умножат его на ноль -
ещё и срубить деньжат!"
они вразумляли его, с ленцой
вливая в себя пивко.
лабал про порядковый номер Цой,
так мудро и так легко.
и он, улыбнувшись, сказал: "айда
курнём!" и поднял стакан:
"она - "Игуана"? ну что ж, тогда
беру позывной "Варан"!"
он метил не братьям зелёнкой лбы,
фартовым прослыл стрелком,
не зная, что Ангел его судьбы
рванула за ним тайком
и там, где на детстве кровят бинты
и страшно в окно смотреть,
его "Игуана" давно "на ты"
с той тварью, чьё имя Смерть.
на русском Донбассе полно могил.
война натворила дел.
один не допел и не долюбил,
другой не доповзрослел...
убил Игуану шальной снаряд,
Варана - бездушный дрон,
но нет для России пути назад
на стыке иных времён!
вот скажи мне, дед, какой ты дед?
я не о родстве, я о другом:
мне сейчас гораздо больше лет,
чем тебе, убитому врагом
в, кровью захлебнувшемся, бою
в самом, что ни есть, расцвете сил
за простую преданность твою
Родине, которую любил.
всем смертям и недругам назло,
в те года, что были так страшны,
бабушке и маме повезло
не сгореть в пожарищах войны,
потому что память о тебе,
жданном и любимом, всякий раз
укрепляла веру их в мольбе
и дарила силы в трудный час.
знаю, что незримо, сквозь года,
ты шагаешь рядышком со мной.
я ведь это чувствую всегда,
мой не постаревший, мой родной!
и когда душа покинет плоть
я ей улыбнусь смиренно вслед,
потому что там, где сам Господь
нам готовит встречу - мёртвых нет!
стих, посвящённый ей
Чума Чедчий
"здравствуй, сыночек, здравствуй!
что ж ты в дверях застыл?
смерть, словно лейкопластырь,
липнет к лишённым сил
рядом упавшей миной,
пулей, пронзившей грудь...
шёл ты дорожкой длинной -
можешь и отдохнуть.
враг только в сказках жалок.
он и хитёр, и зол.
вижу - привёз подарок.
дай - положу на стол
и обниму покрепче,
чтобы скорей замолк
тот, кто мне в ухо шепчет,
что ты погиб, сынок..."
замерли тени, звуки,
льнут к берегам мосты...
мама целует руки,
а рукава пусты.
к сыну спешит прижаться,
перекрестить тайком
и удержать, но в пальцах -
только бушлата ком.
утром она проснётся,
будто и не спала.
вспыхнет салютом солнце,
а на краю стола
будут лежать в коробке,
всяких богатств милей,
орден, берет и робкий
стих, посвящённый ей.
ни о чём не жалей
Чума Чедчий
вкус жизни, увы, мне всё чаще неведом:
я очень скучаю по нашим беседам
и повод ищу, чтобы броситься следом
за шлейфом флюидов твоих,
но вряд ли ты снова захочешь быть рядом
с махровым, в интимных делах, ретроградом,
решившим плацдарм между раем и адом
ни с кем не делить на двоих.
я очень давно обхожу стороною
места, где мы жили мечтою одною
и образ, когда-то придуманный мною,
стараюсь забыть навсегда.
повсюду то новые виды, то лица,
но память хандрит и ночами мне снится
на чёрную землю упавшая птица.
вся в белом... такая беда.
прости и пойми: я боюсь, что однажды
ты в приступе, нет - не физической, жажды
захочешь впитать меня клеточкой каждой
души беспокойной своей,
а я, словно знамя утративший воин,
ни мести твоей, ни любви не достоин
и, в общем, смирился, что мир так устроен,
и ты ни о чём не жалей!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
