Ветер древних историй сыплет в душу слова.
Погружаются в море города-острова.
По ступенькам из снега, средь веселой пурги,
шустро топают в небо старички-беднячкИ.
Через пеструю дымку, через тысячи дыр,
Правда с Кривдой в обнимку уплывают в эфир.
Словно шкипер иль штурман, по привычной реке,
проплывает утюг мой по гладильной доске.
И порывы их вечны, словно проза и стих,
и не мне уж, конечно, останавливать их.
И кружусь я, как мошка, к жизни-смерти готов.
Только жалко немножко
городов-островов
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
