Оказалась мёртвой Родина. Как ни взглянешь – всё тоска. На цепи сидит юродивый, Строит замки из песка.
Одесную тьма шевелится, А за тьмою блеск и шик. Скоро память перемелется, Пар поднимется, как «пшик».
Всё предсказано, измерено. Как всегда, под звон оков, Крысы выстроят империю, Гимн напишет Михалков.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.