***Миша недавно вспомнил случай из нашего детства. Я сам бы его, наверное, и не вспомнил. На старой квартире. Мне лет 11-12, ему 7-8. Играем в войну. Он соорудил себе «дзот» из подушек, валиков от тахты, стульев. Хорошо сделал. (И потом по жизни он многое делал очень хорошо, качественно). Устроил его в спальне у родителей, почти у самого выхода. И засел там с линейкой (оружием). Я бросил учебную гранату. Наверное, граммов 400. Она аккуратно попала в самую «амбразуру». «Дзот» разваливается на моих глазах, и оттуда с плачем вылетает мой Миша. Граната попала ему в верхнюю губу прямо под носом. В этой ложбинке у него остался маленький шрам. Но потом он всю жизнь носил усы и его не было видно. В свое последнее воскресенье он повез меня на рынок за продуктами. Я удивился, ведь он никуда не собирался ехать. Собственно, и все продукты он купил. Я помню, в тот раз, но это было уже почти все последние наши поездки, я смотрел на него, когда он ходил возле киосков, или уже шел к машине с покупками. Я смотрел на него внимательно как будто старался запомнить его образ. Эту фигуру в поношенной выцветшей черной куртке и таких же поношенных джинсах и выцветшей синей бейсболке. И каждый раз мне было тревожно. Это не сейчас, не постфактум сформировавшееся ощущение. Что-то тревожное было во мне, но я гнал эту тревогу. Я видел поседевшие виски, усы. Видел не очень спортивную, но не полную его фигуру. Но я не мог представить свою жизнь без него. Из нас двоих я должен был уйти первым. Уже мог в мае. А ушел он. Вчера вспомнился Стивенсон. «А те …, кто останется в живых, позавидуют мертвым!» В некоторые моменты я почти готов завидовать. Но… он избавлен от этой боли. Она досталась мне. За что-то. © Copyright: Валентин Мацкевич, 2020.
Другие статьи в литературном дневнике: |
