Между молотом и наковальней..Между поверхностной (в слове и в чувстве) банальщиной и скучной (в слове и в чувстве) образованной рассудительностью — находится (сражается и погибает) талантливое (читательское и писательское) творчество, искусство поэзии. 1. Молот Не сами чувства — любовь, верность и преданность, самопожертвование, дружба и братство и т.п. — но слова, обозначающие, называющие эти чувства — вот чем именно заполнены «закрома» банальщины (рифмованной и прозаической). Не чувствами — но словами о чувствах! В этом вся суть, весь потолок многочисленных и шибко популярных рифмованных речёвок. Молотобойцы стихосложения, придав своим типовым рифмованным чувствам межгалактический масштаб, словарную возвышенность, успешно формируют пополнение для сборищ религиозных сект, психо-невропатологических тренингов, домовых кружков «тех кому навсегда за сорок». Молоты "слов о прекрасных чувствах" высекают искры восхищения и благодарности из "чугуных лбов" духовных простаков и простушек!
Наковальня (в кузнечном деле) хороша тем, что прекрасно и стойко выдерживает удары молота по раскалённому добела железу. Умные сердцем, напичканные академическим знанием люди-философы, страдающие «сердечной недостаточностью» — недостаточностью чувственного опыта, эти демагоги с солидным стажем словоизлияния, но с большим дефицитом трогательности душевной - вот такая она, наковальня! Настоящее искусство обходит стороною всех, не отличающих «жизнь» от «поэзии жизни». И лишь, по горсточкам накопив за десятилетия ценителей поэзии (жизни), лишь давно схоронив своих поэтов, настоящая поэзия получает приют в сердцах потомков, в количестве достаточном, чтобы не пропасть в очередном море очередного обывательского словесного хлама. Большинству современников, зачастую, не хватает всего-навсего: душевного благородства или чутья на поэзию, чтобы воздать должное, поддержать словом и делом всё то действительно талантливое, что бьётся родником на лесных полянах человеческой жизни, всё то нравственно прекрасное и мастерски исполненное, что так недостижимо превосходит собственные потуги читателей и писателей «средней руки». Творчества «перспективных плохих писателей» вполне достаточно для всех людей, уже давно никуда не идущих (не идущих вверх!), уже давно, ни о чём не мечтающих, а если и мечтающих, то о близлежащем, о сбывающемся! Никудышные поэты и никудышные читатели. Они находят друг друга, как дрова и печь. Печь и дрова прочно стоят (лежат) на земле! И небо пользуют для «рассеивания дыма». Дрова топят печь, печь топит воздух. И от такого "тепла посреди улицы", в лучшем случае, много дыма . 3. "Мелочи моей жизни" Вот проходит сейчас конкурс «Народный поэт». Читаю стихотворения номинированные экспертами в марте. Много складных — в слове, в форме, в рифме и в ритме. Много душевных, интересных в замысле. Но таких, чтобы встать вровень с лучшими стихотворениями русской поэзии, честно говоря, мне не встретилось. Мне не встретилось в списке номинированных - ни одного гармоничного произведения: если, вдруг, широк и глубок замысел, то, увы, не хватает поэзии, поэтичности; или наоборот, интересная образность, но на фоне мелкого духом сюжета. Скромные какие-то, слегка придержанные чувства. После прочтения таких стихов ещё с большей силой хочется вернуться, словно к свежему ветру после затхлой маленькой комнатки — к Есенину, к Блоку, к Рубцову, к Цветаевой, к Пастернаку, к Мандельштаму — к стихотворениям, написанным кровью чувств и как в последний раз в жизни, и о народной судьбе, но не так, как пишут историки или философы-демагоги, но так как видят поэты! 4. Настоящее, которое уже в прошлом.. Все «кумиры» Стихиры, все «рейтингисты», все «шедевры местного значения», все участники «праведных дрязг за чистоту местной грязи», а также все пишущие что-то в рифму, и не имеющие личной концепции творчества, руководствующиеся лишь «мне нравится», «мне не нравится» — все они уже в прошлом. Они ещё не знают об этом, ещё тужатся, ещё выбирают «лучших из худших» на затхлых церемониях. Но время неумолимо идёт вперёд, забирая в свой дальнейший путь только крупицы Поэзии, только творчества, превозмогающие «широкий диапазон узких и скучных обывательских будней» в рифму и без неё. Многие из тех, кто сегодня упускает шанс стать настоящим читателем (познать и поддержать ценности поэзии) уже догадываются (в глубине души) о собственной творческой несостоятельности, успокаивая себя расхожим «мамы разные нужны, мамы всякие важны». Но у Поэзии и у Времени — свои законы. У Поэзии нет «золотой середины» — слов, чувств, исполнения чувств в слове. Поэзия — высокомерна! Она высокою мерою отмеривает свой ход — в ногу с народом и в противоток населению. У Времени — нет времени дожидаться, когда «перспективные плохие писатели» создадут что-нибудь путное. Время ориентируется на Божественный дар слова, а не на диплом лит.института, количество прочтений и похвалялок на массовых сайтах. Время в литературе гораздо быстрее, чем думают многие, переводит никчёмности настоящего в разряд прошлого (именного «прошлого», а не «прошедшего»!). 5. В разлуку: И всё же, признаюсь вам, что счастье и радость творчества в кругу любимых и друзей — в крошечной России ценителей поэзии слов и поэзии жизни — вполне восполняют всю бессовесть и бесслёзность массовых современников, восстанавливают нервы и силы поэта, вдохновляют на дальнейшее служение делу поэзии.
«К интеллигенции стали относить всех, кто не работает (и боится работать руками. Сюда попали все партийные, государственные, военные и профсоюзные бюрократы. Все бухгалтеры и счетоводы — механические рабы Дебета. Все канцелярские служащие. С тем большей лёгкостью причисляют сюда всех учителей (и тех, кто не более, как говорящий учебник, и не имеет ни самостоятельных знаний, ни самостоятельного взгляда на воспитание). Всех врачей ( и тех, кто только способен петлять пером по истории болезни). И уж безо всякого колебания относят сюда всех, кто только ходит около редакций, издательств, кинофабрик, филармоний, не говоря уже о тех, кто публикуется, снимает фильмы или водит смычком. P.S. 2 Мой экспромт, на память о передаче «Вечерние стихи» от 10.04.2013 года, посвящённой памяти поэта Игоря Царева: *** Такое «что-то», будто — пьют, едят, жуют — Не то обидно, что сегодня каждый смог А то досадно, что на завтра будет день, © Copyright: Вадим Шарыгин, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|