Зачем все эти буковки, зачем
Следы босые в полосе прилива?
День ото дня шагаю терпеливо,
Не объясняя выбора ничем.
Маршруты получаются нечаянно,
Слова не пишутся, а, видимо, случаются...
***
Не всем,
Не многим,
Только мне.
БосЫм,
В дорогу,
На коне...
***
Как трудно простота даётся!
А отдаётся,
________ так не верь.
Скорей всего опять придётся
Понять, что ты упёрся в дверь
И нет ключа.
_______ В ловушке ты
И так далёк от простоты...
***
Подарок сделал мне сынишка,
Собрал все песенки в талмуд
И получилась, как бы, книжка.
Листаешь - шелестит мой труд.
Осталось звуки приторочить
И мне приятно станет очень...)))
***
Я во сне гляжу на вас
И клубится жуткий ужас...
Но, пожалуй, даже хуже
Видеть каждый день Донбасс.
******
Я скользящей походкой
Владимир Шемшученко
Я скользящей походкой сам - друг возвращаюсь домой -
Муза канула в ночь и свела (вот зараза!) Пегаса.
Рядом кашляет город - он пахнет тоской и тюрьмой -
И ещё недержаньем горячей воды в теплотрассах.
Это надо же - вляпаться в эту чухонскую рань,
В этот выжатый воздух с душком топляка и сивухи,
И в уме сочинять не стихи, а тотальную дрянь,
И заснеженным львам, осердясь, раздавать оплеухи.
Просыпается город - ему на меня наплевать,
Мною он пренебрёг и бесстрастно зачислил в потери...
Дома ждут меня стол, абажур и складная кровать,
И некормленный кот, и ворчливые старые двери.
Я домой возвращаюсь, и тёплое слово - домой -
Языком непослушным по нёбу сухому катаю...
Я чертовски богат надоедливым задним умом,
Потому даже псы мне, рыча, отказали от стаи.
Я домой возвращаюсь. Я ранен. Я болен тобой,
Мой продутый ветрами, чахоточный, каменный город.
Знаю, ты не зачтёшь этот наглый словесный разбой
И снежинку прощенья уронишь за поднятый ворот.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
