День прошёл, а я весь в серебре,
Что вчера рассыпал по паркету.
И, похоже, ничего отрадней нету -
Быть цирюльником у мамы в ноябре.
Осень пусть уже не золотая,
А пустая, злая чернота
На излёте. Это не беда,
Если детство в пальцах тихо таит.
Обрезая мамин локон тонкий,
Чувствуешь себя почти ребёнком...
***
Почему, когда мне приземляться,
Вечно не готова полоса?
Снова надо где-то кувыркаться,
Нарезать фигуры в небесах?
А потом, когда горючем выйдет,
Плюхнуться у двери на живот
И варить свой якобы полет
В яростном котле кипящих мыслей.
А когда остынет заваруха,
Помириться с этой невезухой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.