Взросление...
Иногда мне становится стыдно
За стихи, что я прежде писал.
Мне их глупость уже очевидна,
Я мудрее и сдержанней стал.
Пишет гневные письма мне мама -
В-общем, я понимаю её.
Как-то я простодушно и прямо
Воспевал половое житьё.
Воспевал я неистово-звонко,
От восторга порой матерясь,
Как устроена в целом девчонка,
Как чудесна случайная связь,
И как мило бывает порою,
И как сладко порой, господа,
Вдруг увлечься любовной игрою
И воткнуть кое-что кой-куда.
Да, порой добродушно-цинично
Прославлял я победы свои,
Но, поэзию зная прилично,
Перелистывал я Навои,
И Овидия с Пушкиным тоже,
И поэтов прекрасных других,
Убеждаясь - да что там, похоже,
Неразлучны красотка и стих.
Гимнов жизни сложил я немало,
Не хотите - не будет их впредь.
Спать ложусь, размышляя устало,
Что писать и кого бы воспеть.
Лезут в комнату мёртвые дети,
Потому что всё это во сне,
И зловеще шипят в лунном свете:
"Нас воспой!", приближаясь ко мне,
Вслед за ними - вампиры и зомби,
И скелеты. Я слышу: "Поэт,
Хватит петь о девчонке секс-бомбе,
Пой о нас, сам ведь станешь скелет!".
Я кричу, просыпаясь мгновенно:
"Хорошо, хорошо, хорошо!
Буду гнать мракоту откровенно,
Раз от темы любовной ушёл.
Черепа и гниющие кости
С адским хохотом я воспою,
И не будет вам прежнего Кости,
Сочинявшего про ай-лю-лю.
Ах, прощайте, хмельные девицы,
Наполнявшие раньше мой сон,
Страшный череп всё чаще мне снится,
И зубищами лязгает он.
Да, премного писал я о страсти,
Но теперь повзрослел, забурел,
И, сказав философии "Здрасьте!",
Трупным взглядом на мир посмотрел.
Так и с Пушкиным было когда-то:
Загрустил, помрачнел и устал,
Жизнь он даром напрасным, ребята,
В меланхолию впав, обозвал.
И, возможно, ему стало стыдно
За свои озорные стихи,
Он решил, что ему теперь видно,
Сколько он сочинил чепухи.
Но с тех пор миллионы влюблённых
С восхищеньем читают его,
Через строки о Доннах-Мадоннах
Постигают любви волшебство.
Вновь поэты бряцают на струнах,
Гимны жизни слагая опять,
Потому что влюблённых и юных
Кто-то должен всегда воспевать.
Так что строгими слишком не будем
К безрассудным стихам юных лет.
Если всё это дорого людям,
То чего ты стыдишься, поэт?
2003.
(с) Константэн Григорьев
Другие статьи в литературном дневнике:
