Весна, мать её.Вы можете называть меня романтиком или циником, в зависимости от степени вашей собственной испорченности. А дело вот в чем. Когда тает снег, и обнажается Земля, то мы видим выпирающую из под нее истинную сущность мира, в которую я сегодня едва не вляпалась,- всем известную субстанцию коричневого цвета. Что еще. Птички поют. А, у меня племянница сегодня родилась ночью. Поздравьте! © Copyright: Ринка Перекати-Поле, 2006.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
