Я не пишу четыре долгих дня, А может месяца, иль года... Всё едино. И зависаю в дымке декабря Туманной мороси и острых льдинок.
Я не пишу об утренней заре, О красном солнце, Ёлочной игрушкой,сверкающем на ватном полотне небес, О тополе со сломанной макушкой...
За этой каждодневной мишурой, Для сердца нет тепла и нет приюта. Когда бы говорить о том с тобой! Жизнь воскрешая в сердце поминутно.
И утыкаться в тёплое плечо, В рассеянном вечернем зимнем свете... И может быть напишется ещё Живое, настоящее в сонете.
13 декабря 2020
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
