* * *
Твоей души глубины голубины.
Под шум дождя и шорох листопада
она качнется веткою рябины
и голубою гроздью винограда.
Она уснет, укутанная снегом,
воздаст молитву ложному тотему,
со мною вместе ошибившись веком
и перепутав звездную систему,
и поплывет над миром опустело,
и, распростершись нищенкой на плахе,
захочет снова поселиться в тело
голодной и веселой росомахи.
Я занесу ее в мои тетради,
в мои смятения и круговерти.
И ради жизни – вечной жизни ради –
поглажу – против шерсти, против смерти.
28.05.2015
* * *
Ты, как все, на три четверти состоишь из влаги,
слово «смерть» к тебе липнет, как перо к бумаге,
оставляя строчки татуировок
и следов от крылышек божьих коровок.
Отмахнувшись от смерти, ты пишешь в тетради:
«Лишь поэты разговоривают с царями, глядя
сверху вниз, потому что за ними Слово».
Как рыбак, осознавший цену улова
и поставивший истину выше хлеба,
ты летучих рыб отпускаешь в небо.
Карауля в сумерках час отлива
ты катаешь камешки, будто сливы,
по невнятным линиям на ладони.
И в тобой придуманном закордонье,
окаянной тени своей короче,
засыпаешь, вечный военнопленный,
на бедре округлом у смуглой ночи,
разметав свои волосы по Вселенной.
25.05.2015
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
