От имени.Лежишь себе, бывало, на поверхности, и смеёшься над каким-нибудь поэтом, или там писателем. А он, как шахтёр, всё вглубь да вглубь. У всякого свои игрушки. Ребёнок видит, как ярко и весело переливается хрустальный шар. Он бросает его на пол. Шар разбивается на сотни осколков. Осколки искрятся так же ярко и весело. Их много, и они такие разные! Ребёнок радуется, играет ими, складывает из них мозаику. Но приходит время собрать шар, а осколки обратно не складываются. © Copyright: Вероника Трунова, 2021.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
