Намокли строки, потом продрогли,
Теперь вот ждут наступления лета.
И жалко их бросить на полдороге,
Как тот чемодан пресловутый. Где-то
Проносится литерный безвозвратно,
Везёт стихи, но чужие, в вечность,
Моим, недоношенным, угловатым
Гудит призывно. —
Ответить нечем!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
