Сергей Ковалевский 2
"По улице моей который год..."
... А улица моя - среди болот
Тропинка тайная. Она для самых-самых.
Сюда еще приходят иногда:
Перемолчать земные холода
И выспаться. Здесь нет универсамов,
Ближайший магазинчик - полчаса
Проселком, а по птичьим голосам,
Мостком, через ручей, углы срезая -
Минут так двадцать... Хлеб и молоко,
И электричка - где-то далеко,
Как попрощалась бабьими слезами.
Но все не столь уж грустно! И с утра,
Простив за безрассудство комара
И птаху за окном - само собою,
Мы будет... да не будем ни черта!
Лень этих мест - фамильная черта,
Но - светлая. С оттенком в голубое.
С ней - пьют сухое, спорят и молчат.
С ней на крыльцо выходят по ночам
Перекурить и поглазеть на звезды,
Здесь их не закрывают облака
И с легкостью безгрешная рука
Ссыпает их в лесные птичьи гнезда.
Они уедут дней так через пять,
Друзья мои... А я начну опять
Смотреть в огонь, петь колдовские песни
И книжные страницы ворошить...
Вы знаете, все просто: просто жить
И ждать в окне сюжет поинтересней.
И этот сквер, забредший в тень,
Вот и первый мокрый снег - с Ладоги,
Завершаются октябрьские дни,
Пересматривать стихи, стопкой складывать,
Чтоб как листья отлежались они,
Все осеннее свое красноречие,
Все, что вынянчил и выплакал в нем,
В синих сумерках припрятывать вечером
До иных каких-то, лучших времен.
Вот и первый, белым промельком, словно бы
Прошлогодний рвется ветер с рябин
И поскольку все часы в доме сломаны -
Не надеялся, не ждал, не любил,
Не ронял стихи в котомку заплечную,
На клеенке их затем не сушил...
Вот и первый мокрый снег - вековечное
Состоянье одинокой души.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
