Она жена его
Она жена его
восемь лет как.
Ей уходить на работу
в семь.
Она не дива, не скандалетка,
а просто женщина,
как и все.
Ей абсолютно неинтересно,
как пахнет снами его кровать.
Ночами спать с ним
тепло, но тесно.
Ведь было не за что
воевать.
Он сам ей сдался,
как вражий город.
На шпиле вывесил
белый флаг.
А ты жила бы
без разговоров
в лунках его ногтевых фаланг.
Простым пакетиком в чашке чая
его, что он распивает с ней.
Жена уходит,
не замечая,
как он похрапывает
во сне.
Тебе не дали его в комплекте.
Рост мал,
не пустят
на карусель.
Она — жена его
восемь лет как.
И плохо любит его
лет семь.
По вечерам он
грустнеет будто
и нервно слушает рок-ансамбль
«Я никогда тебя не забуду»,
мечтая спеть, вероятно,
сам.
Жена шуршит целлофаном в холле.
Из супермаркета, чай, пришла.
- Какой на улице мерзкий холод.
Чего ты слушаешь всякий
шлак?
Растет пустотами Торричелли
его желание быть плохим.
А ты качаешься на качелях
у его дома.
И жжешь стихи.
Они — как мистер и миссис Корстон
в аду прицелов чужих очей.
По де-юре. А де-факто — просто
им коротать
стопятьсот ночей.
Когда он входит в нее — который
уж раз по счету — то страсти — фиг.
Она мечтает, что завтра торрент
ей докачает хороший
фильм.
И притворяется, что кончает,
он ей подыгрывает слегка.
А утро встретит холодным чаем
и с трупом дохлого
мотылька.
(с) Стефания Данилова
Другие статьи в литературном дневнике:
