То ли из старых книг, то ли из новых писем,
Где-то ажурной вязью, где-то нечётким почерком
Выписан влажный сад, в котором рябины кисти
С тёрном переплелись, как перевод с подстрочником.
Воздух насквозь прошит колкою жёлтой тенью,
Не уберечь засовам дом от лесного морока.
Бывших надежд надел. Скобки. Место-имение.
Место нечастых встреч, что ещё сердцу дороги.
Падает серый свет. В печке дымится щепка.
Не умирает что-то, а что-то уже и умерло…
Осень пришла на дачу. Разделась, осела крепко.
Мы-то считали гостьей… Мы-то никак не думали…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
