***
Когда внутри такая тишь,
что прошмыгнёт в прореху мышь
слепой безликой мыслью –
горячим красным молоком
тугого звука в горле ком,
сворачиваясь, киснет.
Вмещая и добро и зло,
лелея это ремесло,
несёшь свой крест голгофный
и так идёшь: то вверх, то вниз,
то учишь петь ручных синиц,
но журавли всё глохнут.
А жизнь висит на волоске,
качаясь с ветром налегке
душою листопадной,
и осень длится, как река,
и носит счастье в рукавах
для рая и для ада.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
