Как часто бывает,
слова выцветают,
линяют, как фото
в альбомах иных…
А время фильтрует
и пену глотает
и строит в анапест
сады и ряды.
То цепко, как Цеткин,
то липко, как Либкнехт…
то поедом выест,
то полетом – влёт…
то ночью на стыке
вагоном… охрипнет,
то бурей подхватит
и в небо взовьёт.
О, время! Кто чёрным
квадратом иссажен,
тобою проверен, –
встаёт на броню.
И вес его слова
уже не бумажен.
В нём тяга земная.
И смысл на корню.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
