***
Снег летит параллельно пространству полынного поля.
Трансформаторным гудом гудят и проходят столбы.
Я люблю эту пору, которая – холод и воля
и разбойничий посвист бегущей по следу судьбы.
Отсвет стынет по стёклам и бронзой ложится на лица.
В промороженных толщах хрустят меловые пласты.
Мне сегодня приснится, что в поле мышкует лисица
и танцует на лапах и белые снеги чисты.
Ой, зима-гощеванье, позёмок ручное плетенье,
низкорослые утра и ночи в четвёртом часу!
Как мне выучить имя большой и растрёпанной тени,
что стучится в окошки и держит окрест на весу?
Как допить, не пьянея, крутую и страстную брагу
этих дней и метелей, растущих в небесный проём,
перенять эту зверью, мышиную эту отвагу,
за полынь удержаться в отечестве гневном моём?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
