*** Ты озадачиваешь всех, весна, мосластый переросток, и мыльной пеной грязный снег еще пятнает перекресток.
Не - убиваясь о тепле, не - уступая слепо свету, как "Ближе к истине!", тебе повелеваю: ближе к лету.
И все же мне мила игра, твое спрягающая имя. Я знаю: истина нага и под лохмотьями твоими.
Река угрюмо напряглась, в амбарах набухают зерна, и под ногами грезит грязь о сладкой доле чернозема.
И ничего иного нет, что жизни бы не означало, и все равно, как он одет, - день предтворенья, предначала.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
