*** А туча лежит, и скучна, и брюхата, на пряном багряном ветру, как тучный патриций эпохи заката на пьяном усталом пиру.
Какими глазами ты небо ни меряй, но издавна кажется мне: есть что-то от ждущих распада империй в вечернем небесном огне,
в огне ежедневном, тлетворном, коварном и неугасимом, пока четверг для среды – и захватчик и варвар, а пятница – для четверга.
Роскошного пурпура небу не жалко: горит, ни о чем не скорбя. И чёрная птица – рабыня? служанка? – танцует уже для себя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.