Туч взъерошенные перья. Плотный воздух сыр и сер. Снег, истыканный капелью, по обочинам осел.
И упорный ветер с юга, на реке дробящий льды, входит медленно и туго в прочерневшие сады.
Он охрипшей грудью дышит, он проходит напролом, по гремящей жестью крыше тяжко хлопает крылом.
И кипит волна крутая с каждой ночью тяжелей, сок тягучий нагнетая в сердцевины тополей.
Третьи сутки дует ветер, третьи сутки стонут льды, третьи сутки в целом свете ни просвета, ни звезды.
Краю нет тоске несносной. Третьи сутки в сердце мрак... Может быть, и в жизни весны наступают тоже так?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.