***
Туда, где прячутся реки истоки,
Уходит спешно Ночь. В росе - тропа.
Слегка желтеет небо на востоке,
И нежен очерк лунного серпа.
Еще тепло не выстыло в овраге,
Но куст дубовый матово поблек -
Под свежестью. А выше - на коряге -
Чуть вздрагивает серый мотылек.
Быть может, он в истоме сладкой грезит
О закипающем лазурном дне...
А степь - тиха, пуста. Лишь на урезе
Тяжелая соха лежит во сне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.