*** Она бывает там, где все вразброд. Нет глуше, сокровенней, своенравней, Чем музыка, что вдруг плеснула в борт Иль поздней ночью громыхнула ставней.
И чую: бездны темные дрожат, Как будто доски зыбкого настила. И был мой рот нетерпеливо сжат, И волосы куда-то относило.
И влажно били ветки по плечу. Когда ж пустая синь на небосклоне, Я, запрокинув голову, кричу: — Пролей немного музыки в ладони!
1963
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.