*** Цветы, они поют, когда цветут. Но что мы слышим? Лишь пчелиный гуд, Медовых скрипок напряжённый строй, Дрожащих крыльев сумрак золотой.
И где ж цветов раскрытых голоса? Их различает разве лишь роса. Росинки, словно жемчуг в серебре, Цветной сверкают радостью в заре.
И листья трав свободны и легки Колышутся на берегах реки, А может, в танце кружатся без слов, Внимая хору дивному цветов.
И воздух, что струится в небосклон, Душистый, тонкой песнью напоён, И лепестки, как будто чаши губ... ...Да слух наш слишком слаб и слишком груб.
2003
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.