*** Пока стихотворенья пишутся, мы поживём еще на свете, где ветки над окном колышутся, а тени их сквозят, как сети.
И серебрящаяся молодь, играющие блики — всюду, которые нельзя потрогать, сгрести в трепещущую груду.
Вот так перемежают прозу стихи в неотражённом блеске, рифмуясь с солнцем, сквозь берёзу пробившимся и занавески.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.