*** Клочья дыма в осеннем саду, убывающих дней позолота... Уходя, всё никак не уйду, словно так и не вспомнил чего-то.
Шелест роскоши, ввергнутой в тлен - лишний повод ценителю грусти отдаваться в магический плен увяданья, оно не отпустит.
Завороженный дней холодком - этих дней, что темней и темнее - пью их терпкость глоток за глотком столько лет, что уже не пьянею.
И чем дальше, ясней голова против молодости сумасшедшей, и уже подступают слова те, что я не сказал бы, ушедший.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.