***
Где ветер бабушкина сада,
там яблоня сронила цвет.
Но вспоминать того не надо,
чего на свете больше нет,
во двор, где детство проходило,
не нужно зрелому входить,
там всё теперь не так, как было,
что толку память бередить.
Но почему-то жарко тянет
войти советам вопреки,
пускай воспоминанье ранит
прикосновением руки
к несовершившемуся чуду:
по крайней мере, думать буду,
мол, если бы... то всё сбылось...
Живи, несбывшейся надежды
необъяснимый аромат!
Весны летучие одежды
окутали старинный сад,
и проступает сквозь ресницы
сиянье радужного дня.
Что не сбывается, то снится,
