*** Всё прошло. Забываются дали: Вена, Прага, Варшава, Берлин… Мы, папаша, пропили медали, Схоронили героев былин.
Мы смешали великие даты: Где Осляби и где Пересвет? Вот они - рядовые солдаты, Им же места в истории нет!
И незрячи, безруки, безноги Нам с мольбою посмотрят в глаза. Зарастают травою дороги, Затихают отцов голоса.
Частый пульс. Роковая одышка. В изголовье скрестились лучи. И сознанья последняя вспышка: - Доползи, достреляй, докричи!...
2000
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.