***
Писать бы, едва прикасаясь к словам,
Как воздух прозрачный – к траве, деревам,
К пыльце, что слетает с весенних ветвей,
Как лёгкие тени – к тропинке моей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.